Eu quero viajar no teu corpo e me apaixonar por cada parte dele como Jack Kerouac viajou pela América entre as décadas de 40 e 60 e se apaixonou por uma puta indígena viciada em morfina e devota de Santa Maria, olhar para o teus seios como Da Vinci olhou pra Mona Lisa enquanto a pintava — e a eternizava —, sem ter a mínima idéia de como teria uma corja de historiadores dedicando a vida para descobrir who the fuck is Mona Lisa, te convencer de que a reencarnação de Buda e Jesus Cristo e Maomé — e etc—, é aquela pinta do lado direito do seu pescoço, um pouco acima da clavícula e abaixo do pomo do adão — e que ela um dia irá brilhar como algum tipo de diamante louco e possuir teu corpo para salvar o mundo —, ser o pior dos fascistas caso o amor seja realmente um preconceito como Bukowski escreveu trancado dentro de um quarto de hotel barato com um poster da Marylin Monroe na parede esquerda, voltar no tempo e matar John e Paul e Ringo e George — e mandar Jude para a casa do caralho —, porque você odeia os Beatles, ser mais filho da puta com quem te fez mal do que Judas foi quando traiu Jesus Cristo por 30 moedas de prata  — acho que Bill Gates conseguiria comprar uns 8 milhões dele hoje em dia. Se você tivesse me pedido para derrubar as Torres Gêmeas,  elas teriam explodido muito antes de qualquer religioso fanático tentar. Se eu pudesse escolher o que seria quando reencarnar, seria alguma parte do teu corpo, provavelmente do rosto ou ali por perto. Se eu pudesse escolher o que é deus, seria um fio de cabelo seu que balança enquanto você o prende para não atrapalhar nossos beijos. Se eu tivesse que escolher entre Lucky Strike e Marlboro, escolheria ser um pedreiro na construção de um prédio novo fumando um Derby ou Euro no intervalo de descanso. Entre uma dose de whisky ou vodka, uma coca-cola em uma lanchonete fodida numa esquina do centro da cidade às quinze para o meio-dia. Entre Paris e Barcelona, nós dois na varanda de um quarto de hotel barato construído na década de 30 na Cidade do México. Mas entre você e eu, darling, entre você e minha mente livre de um desastre mental que me faça pensar em me jogar de cima de um prédio — às 6 da tarde, no horário de pico, para ter mais público —, eu ficaria comigo.

Kalil F.

(via foda-se-foda-se-foda-se-foda-se)